Я не понимаю войны и должен сойти с ума, как брат, как сотни людей, которых привозят оттуда. И это не страшит меня.
Потеря рассудка
Мне кажется почетной, как гибель часового на своем посту. Но
Ожидание, но это медленное и неуклонное приближение безумия, это мгновенное
Чувство чего-то огромного, падающего в
Пропасть, эта невыносимая
Боль терзаемой
Мысли... Мое
Сердце онемело, оно умерло, и
Нет ему новой
Жизни, но
Мысль - еще
Живая, еще борющаяся, когда-то сильная, как Самсон, а теперь беззащитная и слабая, как дитя, - мне жаль ее, мою бедную мысль. Минутами я перестаю выносить пытку этих железных обручей, сдавливающих
Мозг; мне
Хочется неудержимо выбежать на улицу, на площадь, где
Народ, и крикнуть:
-
Сейчас прекратите войну, или...
Но какое "или"? Разве
Есть Слова, которые могли бы
Вернуть их к разуму, слова, на которые не нашлось бы других таких же громких и лживых слов? Или стать перед ними на колени и заплакать? Но ведь сотни тысяч слезами оглашают
Мир, а разве это хоть что-нибудь дает? Или на их глазах убить себя? Убить! Тысячи умирают ежедневно и разве это хоть что-нибудь дает?
Оставить комментарий: