Поэты, побочные
Дети России!
Вас с чёрного хода всегда выносили.
На
Кладбище старом с косыми крестами
крестились неграмотные крестьяне.
Теснились
Родные жалкою горсткой
в Тарханах, как в тридцать седьмом в Святогорском.
А я - посторонний, заплаканный юнкер,
у края
Могилы застывший по струнке.
Я плачу, я слёз не стыжусь и не прячу,
хотя от стыда за страну свою плачу.
Какое нам
Дело, что скажут потомки?
Поэзию в землю зарыли подонки.
Мы славу свою уступаем задаром:
как видно,
Она не по нашим амбарам.