Как соболезнующее письмо,
оставил я
Лето на сгибе дороги.
Теперь мое
Завтра -
Море, пустыня,
где не будет ни лет, ни зим.
Европа, ты видишь, Европа? Я кану,
безвольный, в
Миф о себе, в
Быдло людское,
твой беглый
Сын, не знавший другого врага,
кроме грустной своей безнадежности,
кроме нежности призрачной
озер и листвы за шагами
затерянными.
Зноем одет и пылью,
иду я к отчаянью, к могиле песчаной
навеки.