Закрываю
Глаза сразу после того, как резиновое донышко поршня упрется в кругленький носик шприца, скользит
Волна райской теплоты, поймать не
Трудно, но не ловится… Раз-два-три-четыре-пять, я иду искать. Смотрю на
Мир суженными зрачками, и
Нет мрачных туч. Попрятались, забавные небесные интриганы. Перевернулись белыми брюшками и превратились в барашков. Бегу-бегу, как в мультике, прыгаю с одного плюшевого
Облака на другое, лечу в невесомости, смотрю наверх, вижу
Солнце, вниз гляжу – золоченые маковки церквей. Маковки.
Все милое сердцу. И как
Хорошо Жить на свете. Как счастливо становится на душе, когда кругом маковки.
Люблю праздник Маккавеев. Все равно, что ветхозаветные
Мученики.
Главное –
Календарь. Праздник середины августа, когда поспевает мак. Маккавей – мак вей! Деревеньки с маковками куполов церковных, в домах за иконами сухие головки с зернышками, трещат как музыкальные инструменты, погремушки для младенчиков. Все мы младенцы в боге. В деревнях сочиво делают из толченых зернышек, приговаривают
Святые молитвы. Ах,
Благодать какая!
Оставить комментарий: