С каждым пройденным годом, с каждым прожитым днем я
Всё чаще оглядываюсь
Назад. Словно что-то забыл я
Там, за спиной, словно что-то тянет назад. И каждая новая секунда почему-то тянется
Все дольше. Как-будто
Время (со временем?) замедляет ход, превращаясь в тягучую жидкость, липкую, сладкую, тошную, тяжёлую, от которой то кружится
Голова, то замирает
Сердце, то ли мёд, то ли
Кровь, то ли вязкое
Откровение сгущающихся над головой небес. И я смотрю в них...
Мне скучно, друг
Мой. А время - течёт. Ползёт. Наползает на
Город ожиревшей от дождей тучей, стелется пылью по мостовым и тротуарам, облизывает дома духотой летнего вечера. Мне скучно, друг мой. Мне скучно
Смотреть в
Эти окна, мне скучно смотреть в эти
Глаза, мне скучно писать эти
Слова, мне скучно судорожно хватать ртом этот
Воздух. Мне скучно...
Оставить комментарий: