Я звонил и звонил. Линия была занята, и я в конце концов догадался, что
Она не освободится
Никогда. Но каждый раз, когда я набирал номер, я несколько секунд верил, что вот-вот услышу твой
Голос. Лозольда. Legalita. И эта
Надежда, это слепое замирание
Души, словно на лыжном разгоне перед прыжком с трамплина в
Туман,
Все то, что я успевал перечувствовать,
Пока циферблат возвращался на
Место, с тихим стрекотом накручивая последнюю цифру твоего фальшивого номера, опрокинутую
Бесконечность, - ведь это и
Было Счастье. Восьмерка, два нежных устьица друг под другом, и невнятная линия кустов в пыльном окне…
