Поэт писал. Врал, врал в каждую строку. А может быть, не врал, может быть, скорлупа в нем треснула, и вылупился слепой
Бог, способный
Видеть только чужими глазами. И бог внутри созидал, подчиняясь законам сохранения энергии. Поэт писал, а в уголках губ
Все отчетливей проступала
Энтропия, все тяжелее становились
Руки, все более ненужным чувствовалось собственное
Тело, ограничивающее алчущий
Разум, пожелавший охватить вселенную. Но из каждого штриха распада и разложения рождался костяк нового мира, молодого и сильного. А
Потом поэт упал. Даже не упал, сполз, скатился на
Пол легким, почти невесомым ворохом и затих. В комнате пахло настоящим.
Оставить комментарий: