Хорошо, что
Она Пока не знает
Сколько крови в воде усталой,
Сколько душ каждый
День на
Облака взлетает,
В делах своих прожив мало,
Сколько слёз ещё прольёт
Небо синее
Из глаз людей черпая влагу,
Что
Сила держится на чужом бессилии,
И слабого в клочья рвут как бумагу.
Оставить комментарий: