Из напитков
История предпочитает спирт.
Она, свернувшись в клубок, под забором спит
И видит во сне прошедшие времена,
И всю совокупность их посылает на.
Наше
Время хуже лишь тем, что мы в нем живем,
Подустав от насущных тем, над пустым жнивьем
Полусонно кружа, как испуганные перепела.
История спит. Она снова перепила.
Человек - это нечто, готовое превратиться в ничто,
Как
Песок, как
Мука, просеянная сквозь решето.
Званных мало, а избранных вовсе нет.
В небесах марширует военный парад планет.
... Но скажите
Мне - беспокойно друг другу снясь,
Что такое мы, что такое любой из нас?
Не безделица ли, не бессмыслица ли
Всё это
Или, может быть, наивысшая благодать?
Я гляжу в
Небеса. И, не веруя, жду ответа.
И лишь Богу известно, как долго я буду ждать.
