Владимир Набоков. (№ 71977)

Нас мало - юных, окрылённых,
не задохнувшихся в пыли,
ещё простых, ещё влюбленных
в улыбку детскую земли.
Мы только шорох в старых парках,
мы только Птицы, мы живём
в очарованье пятен ярких,
в чередованьи звуковом.
Мы только мутный Цвет миндальный,
мы только первопутный снег,
оттенок тонкий, отзвук дальний,-
но мы пришли в зловещий век.
Навис он, грубый и огромный,
но что нам Гром его тревог?
Мы целомудренно бездомны,
и с нами Звёзды, Ветер, Бог.