Заика, сражающийся с первым звуком
Слова, похож на птичку, бьющуюся в отчаянных попытках вырваться на волю из силка - силка собственного "я". В конце концов птичка вырвется, но будет уже
Поздно.
Иногда,
Правда,
Мне казалось, что внешний
Мир согласен ждать,
Пока я бьюсь и трепещу крылышками, но, когда
Дверь удавалось открыть,
Мгновение уже утрачивало свою неповторимую свежесть. Оно увядало, блекло... И мне стало казаться, что иначе и быть не может, - поблекшая, подгнившая
Реальность в самый раз подходит такому, как я.
Оставить комментарий: