Александр Серафимович. Рассказы (№ 372285)

Жизнь уходила, молодая, прекрасная жизнь, та жизнь, о которой он Никогда не думал, к которой небрежно, так расточительно, не ценя, относился. И он хватался теперь за
каждый День, за каждый Час, за каждую минуту и с горем, с отчаянием глядел, как они невозвратно уносились. И опять наступала Ночь, мертвая, неподвижная, немая, но полная вокруг тысячей таких же уходящих жизней, тысячей неслышных вздохов, тысячей бесплодно гаснущих мыслей, глохнущих чувств.