Так бывает, что
Страх и неверие
душу рвут на мелкие части.
Плачешь: «Боже, ну что я сделала?!
Ну за что же столько несчастья?!»
Не живёшь, еле-еле ползаешь,
каждый
День - как по битым стёклам.
И стихов не пишется. Прозой лишь
выговариваешь осколки.
А
Потом, будто
Птица Феникс,
возрождаешь себя из пепла.
Появляются
Планы, цели,
на душе наступает
Лето.
Оставить комментарий: