Мартин Опиц. (№ 262686)

Средь множества скорбей, средь подлости и горя,
Когда разбой и Мрак вершат свои дела,
Когда цветет Обман, а Правда умерла,
Когда в почете Зло, а Доброта - в позоре,
Когда весь Мир под стать Содому и Гоморре, -
Как смею я, глупец, не замечая зла,
Не видя, что вокруг лишь Пепел, Кровь и мгла,
Петь песни о Любви, о благосклонном взоре,
Изяществе манер, пленительности уст?!
Сколь холоден Мой стих! Сколь низок он и пуст,
Для изможденных душ - ненужная обуза!
Так о другом пиши! Пора! А Если - нет,
Ты жалкий рифмоплет. Ты Больше не поэт.
И пусть Тебя тогда навек отвергнет Муза.