И эта
Боль уйдет с тающим снегом или с первым дождем. В этом месяце, кажется,
Все умирается дольше.
Моя
Улица пульсирует на картах, словно
Маяк для спасения. Я откликаюсь на доброе
Слово, на мягкий
Взгляд. Но меня
Ничего не должно касаться.
Каждая
Клетка плачет свою историю, в каждом движении своя
Неловкость и
Крик.
Мне Хочется простить себя за то, что столько настоящего
Живет в
Сейчас.
Моя боль уйдет с тающим снегом или с первым дождем. Развеется наш
Запах, рассыпятся в воспоминаниях слова.
Я складываю
Руки: ладонь к ладони.
Глубокий и пунктирный
Вдох и выдох.
Календарные числа роняют свои листы. Вдох.
Боль уйдет...
Протяжный выдох.
Оставить комментарий: