Он приходит каждые сорок дней, открывает двери своим ключом, обнимает меня и молчит о ней так, что
Мысли пронизывают
Плечо. И я чувствую, как начинает ныть в подреберье, как спазм проникает вглубь, расходясь по сосудам, как будто нить догоняет упущенную иглу. Он молчит, улыбаясь, в Его глазах я читаю проклятое
Слово:
Долг. Он авансом её для меня писал, и теперь
Мне оплачивать каждый слог, каждый
День, проведенный в её тепле, каждый
Шаг по запретным её мирам...
Он сидит, завернувшись в потёртый плед.
Я готовлюсь медленно умирать.
А
Потом, возвращаясь в себя, едва различая за болью Его черты, я встаю и прошу у Него
Слова, сквозь которые сможешь проникнуть ты, я прошу одолжить мне ещё чуть-чуть, силуэты становятся
Все ясней...
Он смеётся и хлопает по плечу.
Мы встречаемся.
Каждые сорок дней.
Оставить комментарий: