В Камень шершавый впиваются Руки с тоской,
Как в лихорадке бурлит муравейник людской.
Яркие вспышки на сумрачном небе видны.
Блики ложатся на вздыбленный гребень Стены.
Что, не спится на погосте?
Или Плохо закопали?
Или Совесть беспокоит?
Иль соседи-кровопийцы?
Или что-нибудь такое,
Что забыли летописцы?
Или, может, не забыли,
Да писать про это тошно.
Знать, за это и убили.
Император - не Святоша.
Так Почему же, Боже правый,
Ты играл со мною в прятки,
Почему не дал отравы?
Тише Цезарь, Все в порядке.
Ты у нас Душа святая,
Ты борец не за награды.
Что? Пора уже? Светает?
Ну заходи, мы будем рады.