В
День её смерти - клянусь, это
Правда - садовые
Пчёлы не вылетели из ульев, ни
Одна из них не собирала мёд у нас в саду, будто они знали... Я бы хотел хоть на пять минут превратиться в маленького мальчика, спрятавшегося ото всех в кольце её рук, убаюканного звуком её
Голоса. Ещё раз почувствовать, как бегут по спине
Мурашки при пробуждении от сна, когда
Она зовет меня, проводя пальцем по подбородку.
Оставить комментарий: