На фронте
Бред. В бригадах по сто сабель.
Мороз. Патронов мало. Фуража
И хлеба
Нет.
Противник жмёт. Дрожа,
О пополнениях взывает кабель.
Здесь тоже бред. О смертных рангах табель:
Сыпняк, брюшняк, возвратный. Смрад и ржа.
Шалеют доктора и сторожа,
И мертвецы - за штабелями штабель.
А фельдшера - лишь выйдет - у ворот
Уже три дня бабенка стережёт,
И на лице -
Решимость,
Тупость, мука:
«Да ты ж пойми! По-доброму прошу!
Ведь мужа моего отбила, сука!
Сыпнячную продай,
Товарищ, вшу».
Оставить комментарий: