У дома нашего сегодня
Дверь болит.
Он плывет по весне, суровый и утлый.
А
Снег еще хрустит, как будто бы
костями
людоеды хрустят в мусорной яме.
Смотрит в
Небо Стадо луж черно-голубых
тихими глазами сирот и немых.
Наточила
Луна из лучей
сотни синих ножей.
Оставить комментарий: