На
Море шторма нет.
Высок прилив,
Луна меж побережий
Царит. На берегу французском свет.
Вот и погас… Утесы Англии стоят
В притихшей бухте - высоки, черны.
Взгляни в
Окно:
Там Ночь и
Ветер свежий!
У длинной ленты вспененной
Волны,
Где море с олунённою землей
Смыкается,
Всё скрежетом полно.
Ты
Слышишь, волны гальку и берут,
И рассыпают вновь - за слоем слой.
Начнут, потянут и отпустят вдруг
С протяжным стоном, оставляя тут
Печали вечный
Звук.
Оставить комментарий: