Что делать,
Когда
Все жители моих городов
Разбиваются о стеклянный асфальт,
Находя в этом панацею
И
Искупление всех грехов.
Что делать,
Когда
Мне не хватает бумажных слов,
Чтобы описать всю палитру бесконечной пустоты,
Что хранится на задворках памяти твоей пустой могилы,
Куда я дважды в
День носил увядшие
Цветы.