Караул, вам не верится, что
Рифма болезнь-нужда. И в гробу
Все шевелится, бесится Мандельштам и хотел бы от ваших песен повеситься. Теска его, Бродский Иосиф. А это та же
Страна и тот же великий
Город, из туч по-прежнему льет и
Вкус у слез так же горек, и серый
Снег весною стек в пустые сны новостроек. Школьники курят укроп, гробят свое
Здоровье, слушают ваш этот треп, реп - новых героев. Ведь каждый лоб, что пропускал с 6 класса литру, теперь хип-хоп, пускай не Каста но тру, а я стою на ветру и ору, цитирую классику. И
Мне так страшно стать одной из этих сгашеных рыб, утратить силу стиха и на х@#ю истикать. Я никак не принимаю
Правила вашей
Игры, мне бурной славы дороже
Одна строка,
Если Она вдруг вышла хорошей. Ох уберёг бы вас, друг,
Бог от кривых дорог.
