Мне не пришлось изобретать
Тебя,
что в сущности вполне закономерно,
твой
Путь сквозь астероиды и
Тернии -
давно предсказан и отмечен на полях.
Который
Год, столетий семь подряд,
не обладая в этом чувством меры,
ты появляешься в присутствии наяд
и исчезаешь под
Напутствие химеры...
И в том
Судьба - не воплощаюсь я
иным, здесь провидения усмешка, не иначе,
как-будто в ранней прозе синий дым,
меня загадочный твой
Образ озадачил...
Чужой
Париж - за тридевять земель,
и корсиканка на столе смешала карты,
в них не
Было тебя, был сладкий
хмель, и я ушёл по мокрой лестнице к Монмартру...
Декабрь, в венецианском кабаке,
где грогом лечатся в табачной мгле поэты,
и официантка - вечно "на игле",
разлив
Вино, мне про тебя плела сонеты.
Когда мне скалясь предрекал тебя
московским вечером юродивый с гитарой,
я вышел и бродил по площадям
ты в двух шагах была, но
Ничего не знала...
Однажды, я почувствовал твой взгляд
весной, в пустом иерусалимском переулке,
я выждал
Время, закурил, взглянул назад
исчезла
Тень, и каблучки звучали гулко...
И потому, прошу покорно - не суди,
за прозу несовершённую доныне,
век на исходе... прост и нелюдим,
но мне давно известно твоё
Имя.
