Боль кружит над нами, мигает светом в потерянных окнах, жалуется. Боль поёт краше, чем
Все мы
Вместе взятые, и растекается по миру великолепными дождями-слезами. Боль
Она как мотылёк, тысяча разноцветных зонтиков-цветочков или потрёпанных пальтишек. Она -
Человек. Такая же
Живая и разговорчивая,
Всё ходит и ходит по пятам, и шепчет непонятно что. Но стоит попытаться в ней разобраться или заорать, что
Есть мочи, боль-человек замолкает и даже кажется, что ей по-настоящему
Тебя жаль. Только вот так быть не может. Боль становится сильнее, питается слезами и горечью, она никуда не девается, наоборот. Боль сжимает тебя ещё и ещё, скручивает и всё слоняется и слоняется.
Оставить комментарий: