Юрий Михайлович Кублановский. (№ 320005)

Россия, ты моя!
И Дождь сродни потопу,
и Ветер, в октябре сжигающий листы...
В завшивленный барак, в распутную Европу
мы унесём мечту о том, какая ты.
Чужим не понята. Оболгана своими
в чреде глухих годин.
Как Солнце плавкое в закатном смуглом дыме
бурьяна и руин,
вот-вот погаснешь ты.
И Кто тогда поверит
слезам твоих кликуш?
Слепые, как кроты, на ощупь выйдут в двери
останки наших душ.
... Россия, это ты
на папертях кричала,
когда из алтарей сынов везли в Кресты.
В края, куда Звезда лучом не доставала,
они ушли с мечтой о том, какая ты.