Они - в истоке всех несчастий
Своих и наших...
Грех не мал.
Но - не сужу...
Я сам причастен.
Я это тоже одобрял.
Всё одобрял: крутые меры,
Любовь к борьбе и строгий
Дух. -
За дружбы
Свет,
за
Пламя Веры, -
Которой не
Было вокруг.
Прости меня, прости, Отчизна,
Что я не
Там Тебя искал.
Когда их выперло из жизни,
Я только
Думать привыкал.
Немного было
Мне известно,
Но всё ж казалось - я постиг.
Их выпирали так нечестно,
Что было
Ясно -
Честность в них.
За ними виделись мне грозы,
Любовь... И где тут
Видеть мне
За их бедой -
Другие слезы,
Те, что отлились всей стране.
Пред их судьбой я не виновен.
Я ею жил, о ней - кричал.
А вот об этой - главной - крови
Всегда молчал. Ее - прощал.
За тех юнцов я всей душою
Болел... В их шкуру телом влез.
А эта
Кровь была чужою,
И мне дороже был прогресс.
Гнев на себя - он не напрасен.
Я шел на ложные огни.
А впрочем, что ж тут?
Выбор ясен.
Хотя б взглянуть на наши дни:
У тех трагедии, удары,
Судьба... Мужик не так богат:
Причин - не ищет. Мемуаров -
Не
Пишет... Выжил - ну и рад.
Грех - кровь пролить из веры в чудо.
А кровь чужую - грех вдвойне.
А я молчал...
Но впредь - не буду:
Пока молчу - та кровь на мне.
Оставить комментарий: