Иосиф Александрович Бродский. (№ 241760)

Шум ливня воскрешает по углам
салют мимозы, гаснущей в пыли.
И Вечер делит Сутки пополам,
как ножницы восьмерку на нули -
а в талии сужает циферблат,
с гитарой его Сходство озарив.
У задержавшей на гитаре взгляд
пучок волос напоминает гриф.
Ее ладонь разглаживает шаль.
Волос ее коснуться или плеч -
и зазвучит окрепшая печаль;
другого Ничего Мне не извлечь.
Мы здесь одни. И, кроме наших глаз,
прикованных друг к другу в полутьме,
ничто уже не связывает нас
в зарешеченной наискось тюрьме.