Сутками молчишь, обо
Мне не знаешь
Про себя кричишь, про других читаешь...
Пальцы мимо струн, струны мимо, мимо...
Бьёт дождём июль в памяти залива.
Бьёт огнём
Февраль ледяной и звонкий,
Прошлого не жаль, жаль, что очень тонкой
Оказалась
Связь между До и После...
Красками раскрась
Мир свой новый взрослый.
Оставить комментарий: