Уходит
Ночь, и тонут в феврале
твои неоцифрованные весны,
и наша
Жизнь, веснушчатым подростком,
скрывается как
Карты в рукаве.
И
Все осталось в том простом письме,
что сожжено, а
Воздух как взрывчатка
Ты уходил, стирая отпечатки
на белом замороженном стекле.