Душа моя на цыпочках стоит,
Все тянется к чему-то
Там высокому, и у нее всегда усталый
Вид, такая белая, немая, одинокая, и вечно что-нибудь не понимает, возможно - дура, может быть - святая… Ух, как
Она Мне надоела, ей - что угодно - только бы не
Дело…