Забыто
Все, что
Было до тебя.
Но, кажется,
Мне этого и надо:
Ловить шершавый
Шёпот октября.
Предсмертные записки листопада.
Но по ночам меня колотит дрожь,
И не спасают винные доспехи.
Где
Жизни взять, когда и ты уйдёшь?
Кому я стану отзываться эхом?
Оставить комментарий: