Уолт Уитмен. Листья травы (№ 344011)

Все Ближе Время, и все угрюмее сумрак,
Ужас того, что Мне неизвестно, мрачит меня.
Я еще поброжу,
Я еще поезжу по этой стране, но не знаю, где и как долго,
Может быть, скоро, средь бела дня или ночью, когда я пою, Мой Голос внезапно умолкнет.
О, книга! О, песни! или это и весь наш итог?
Или мы лишь приходим к началу себя? - но и этого довольно, душа;
Душа, мы поистине были на свете - и этого довольно.