Тридцать четыре, тридцать пять…
Мост гудел, жадно проглатывая
Ветер стальными толстыми прутьями. Окаменевшие пальцы впились в холодную перекладину за спиной. Под ногами хрустнул
Песок, солью посыпался в бурлящую реку.
Тридцать шесть, тридцать семь…
Какая
Мысль будет последней? Никакая.
Голова пуста, будто вынули
Мозг, оставив лишь: «Должна, должна, должна».
Оставить комментарий: