Уже не любят
Слушать про войну
прошедшую, и как я ни взгляну
с эстрады в зал, томятся в зале:
мол, что-нибудь бы
Новое сказали.
Еще боятся слушать про войну
грядущую, ее голубизну
небесную, с грибами убивающего цвета.
Она еще не родила поэта.
Она еще не закусила удила.
Ее пришествия еще не ясны сроки.
Она писателей не родила,
а ныне не рождаются пророки.
Оставить комментарий: