Как в кольце лабиринта глухими бредем коридорами,
как в преддверии часа, когда разразится гроза,
переходами темными движемся, между которыми
обжигающий пламень на
Миг ослепляет глаза.
Недоверчиво смотрим, как трагик становится комиком,
сокрушенно взираем, как
Старость вступает в права,
как гора рассыпается в
Прах, и над маленьким холмиком,
выбиваясь из сил, молодая восходит
Трава.
Оставить комментарий: