Снова
Осень проходит скверами,
Клены старые золотя,
Снова
Мне, ни во что не веруя,
По чужим проходить путям.
Снова мне, закусивши губы,
Без
Надежды чего-то ждать,
Притворяться веселым и грубым,
Плакать, биться и тосковать.
И опять, устав от тревоги,
Улыбаясь покорно: «Пусть»,
Принимать за свое дороги,
Тишь, туманы, тоску и
Грусть.
Оставить комментарий: