Какой-то мальчик в темном переулке играет в мяч. Мяч, ударившись о стену, разбивает закопченное
Окно полуподвального помещения. В страхе мальчик убегает вверх по переулку. За ним гонится дворник, в огромных валенках, в треухе, с метлой в руках.
Мальчик бежит и думает: "Боже
Мой, что я здесь делаю,
Зачем Мне эта
Роль? Сидел бы
Сейчас дома, за шкафом, под торшером в кресле, читал бы великого американского писателя Хэмингуэя".
Интересно, а что же в это
Время делает великий американский писатель Хэмингуэй?
А он сидит на Кубе, на веранде своего дома, пьет теплый
Виски и курит толстую сигару, и думает он следующее: "Боже мой, зачем мне такая
Жизнь, зачем мне
Эти пальмы, это теплое виски? Сидел бы сейчас в Париже, на Монмартре, в
Кафе Шантен,
Пил бы крепкий
Черный Кофе и красное
Вино, вокруг ходили бы прекрасные
Женщины, а я бы беседовал о чем-нибудь возвышенном с великим французским писателем Жан Поль Сартром".
Что же, в таком случае, в это время делает Жан Поль Сартр?
Он сидит в Париже, на Монмартре, в кафе Шантен, пьет крепкий черный кофе и красное вино, вокруг ходят прекрасные женщины, а думает он: "Боже мой, что я здесь делаю, зачем мне этот кофе, у меня от него изжога, зачем вино, у меня - язва, зачем мне эти женщины, которые сами лезут ко мне в
Постель, эти литературные экзерсисы на потребу буржуазной публики?
Нет, настоящий
Художник должен
Жить в России, среди лесов и снегов. Сидел бы сейчас дома у великого писателя Платонова, мы бы пили водку, закусывали бы солеными огурцами и беседовали бы о чем-нибудь действительно возвышенном".
Где же находится в это время великий писатель Платонов? А он бежит по переулку в погоню за мальчишкой только что разбившим стекло, вытирает со лба пот грязным треухом, и думает: "Догоню *** - убью нах... !!!"
