Телешоу: Versus Battle

Ты помнишь наизусть Все свои три раунда,
И это твоя главная ошибка.
Ведь Если бы в твоей голове не Было так много воды,
Рак бы Там не поселился.
И Однажды ты пошел к доктору, спросил:
"Ну и когда я излечусь, смогу наслаждаться своей жизнью?".
Он сквозь Смех тебе ответил: "Когда рак на Горе свистнет".

А ведь у Тебя реально опухоль, е**ть, ты лох,
Каждый День встаешь и такой: "Ура, я Пока не сдох!".
Да, я люблю Эти темы, как детей Чикатило.
Однажды ты поклялся своей суке в Любви до гроба,
Но ее это не впечатлило.

Ты настолько длинный Урод, что кормил жирафа изо рта в Рот.

Но вернемся к баттл-рэпу, оки, Мой куплет фуагра, твой отруби.
На мой упала мгла, этот Урод убит, сидите смиренно в любом федеральном округе,
Пока нагоняет Димок пурги, лови, нагоняй, не горюй, твой Стиль сыра плесневел Дор Блю.
Не горюй, лови, нагоняй. Мой стиль накроет Тебя, как лавина сорняк Ветер челку треплет.
Чуй четко треплет, передо мной че, шерпотреп балебы,
Ты паришь столь высоко, но Высота поребрик.
Моя петля микро, твоя петля на древе, да.

Чем славится наш Край - может быть, мы танки или компьютеры
Всех современней производим?
Не, мы генерируем обиды всей страной.
И всей страной обиды не вывозим.
Кое-кто обидится на Славу,
Православные обидятся на оперу.
Страна наша давно антиутопия,
Которой позавидует Платонов.

Мы Все живем в стране, где Норма быть мудилой.
Верить гадалкам и приметам, пришельцам, в Божью силу.
Все уверовали вдруг, но Библию вряд ли читали.
Перемешали Ярлыки и оскорбились, Рыцари морали.

Ты принял меня за своего отца,
А я просто притворился мёртвым.

Серьезно, ты видел свои Зубы? Это них*я не прикол.
Чем ты их чистишь, бл*ть, дробовиком?

Посмотри на Эти *бла в Думе, *банный стыд!
Они жируют за твой счет, даже... Там сидит.
Эти Мудаки тебе пояснят, где плясать. Посоветуют потуже затянуть пояса, и ты затянешь!
Веревку на шею, и с табуретки вниз.
Россия - щедрая Душа, но ты страной гордись!

Ты с друзьями не пойдешь чтобы убрать Зимний дворец, тебе легче и удобней с ними бухать во дворе.

Все запретить, со всех спросить и Трупы закопать под Снег. Россия, 21 Век!

Пошумим, бл*ть!

Когда Бог раздавал Чувство вкуса, ты походу слушал Патимейкера.

Не сотвори себе кумира - оставь это профессионалам.