стихи [Тема] Страница 2

У каждого поэта Есть Провинция.
Она ему Ошибки и грехи,
все мелкие обиды и провинности
прощает за правдивые стихи.
И у меня есть тоже неизменная,
на карту не внесённая, одна,
суровая моя и откровенная,
далекая провинция - Война...

Когда меня спросят -
Зачем Всё это:
Стихи,
Работа от рассвета и до рассвета,
Путешествия,
Незнакомые города,
Награды, не пригодившиеся никогда,
Третье Высшее образование,
Второй брак,
Стрижка, спортзал, Маникюр, гель-лак,
И ещё вот Эти мучительно
Сброшенные килограммы.
Я скажу:
«Я, на самом деле,
Хотела порадовать маму».
У мамы росла девочка,
Золотая дочка, отличница,
Мама кормила её молоком и мёдом,
Ставила ей горчичники,
И росла Она выше неба,
Росла она жарче огня,
И выросла в итоге в меня.
В дурацкую, неприкаянную меня.
Колется в горле Боль, как иголка еловая.
Съела я мамину девочку, золотую, русоголовую,
Кашу варю перловую, мою раму,
Как Мне теперь Тебя порадовать, мама?

Если Человек посвящает тебе Стихи или песни - это железобетонный аргумент подлинности его чувств. Ведь он Пишет их от Души, от чистого сердца, думая о тебе. Это нужно ценить.

Если не умеешь писать Стихи, ведь они почти никому не нравятся, а нравятся тебе, тогда пиши стихи для себя, на память.
(Автор: К. А. Н)

Он Никогда не умел рисовать, но научился. Для того, чтобы спрятать следы, которые он оставил на себе из-за своей Любви к тебе. Он никогда не умел писать Стихи, но научился. Для того, чтобы скрыть то, как зверски ранит его эта Любовь.

Поэт, поэт, весь Мир перед тобою
А перед нами - лишь окопа дно,
Но, может, этой самою ценою
Найти Слова редчайшие дано.
Мне видится среди полей изрытых,
Где ночи настороженно тихи,
Всю землю обошедший как спаситель -
Солдат, в окопе шепчущий Стихи.

Не пишите Стихи о нежности,
когда Тучи нагнало с севера,
когда Время прижало к вечности,
оторвите Глаза от клевера.
Время в Море идти матросами,
Ветер пену уносит чайками,
волны рвутся с цепи барбосами
и Мечты оторвало с гайками.
Этот ветер во Век не кончится,
этот век заштормил до смерти,
этот Вечер в закате корчится
и в Рассвет поутру не верьте.
Нам держать это Небо до сини
на канатах, смолой пропахших,
нас разделит Расчёт по осени
на вернувшихся или павших.
Распрямилась Надежда парусом
и не ждите стихов о нежности -
за Донбасс слились в схватке яростной,
за всех нас слились в схватке яростной,
русь и вырусь на русской местности.

Хорошо, что он образован. Два факультета закончил. По-моему, артистичен. Вспомните, как он читал Блока на первомайском вечере:
«Познай, где Свет, - поймешь, где тьма.
Пускай же Всё пройдет неспешно,
Что в мире свято, что в нем грешно,
Сквозь Жар Души, сквозь хлад ума.»

До чего же приятно Иногда писать от Руки, это требует терпения, заставляет медленно и вдумчиво вчитываться в Стихи, а это, в свою Очередь, заставляет меня улыбаться, а кому же повредит лишний раз улыбнуться.

Посмотрел в её Глаза, успокоил мысли,
В этот раз Стихи о чистом, о здравом смысле.

- Люблю Стихи Иосифа Бродского.
- Не знаю, не читала.
- Так ты же Поэт!
- А ты алкоголик?
- Почему? Нет!
- Ведь ты же в баре работаешь...

Какая засуха в стихах!
А Хочется воды напиться...
И расплескать ее в строках...
Какая засуха в душе!
Что стало миражом живое
Лицо твое,
И даже море
Похоже на сухой песок...
Такая засуха во всем,
Что окружало нас с тобою!
И вырваться нельзя на волю
Не оживив умерших слов.

Благослови меня, строка,
Благослови мечом и раной,
Я упаду,
Но тут же
Встану.
Благослови меня,
Строка.

Тяжелы мои Стихи -
Камни в гору.
Донесу их до скалы,
До упору.
Упаду лицом в траву,
Слёз не хватит.
Разорву свою строфу -
Стих заплачет.
Болью врежется в ладонь
Крапивá!
Превратится Горечь дня
Вся в Слова.