Все дни как дни - унылой вереницей
бегут, чуть слышными шагами шелестя,
давно прочитанной
Истории страницы,
пылинки Вечности, Истории пустяк.
Там
Горе стерлось, и тревоги давней
знакомый
Холод затихает, не звучит;
там
Время глухо затворило ставни
и на дорогах расставляет «кирпичи».
