дети [Тема] Страница 1

We are at war for peace
(O-ooh I'm fighting for fun)
Opt for an easy life,
I ruined dreams and thoughts
We just go crazy slowly
Until the wall falls itself
(O-ooh I'm fighting for fun)
Children, I will give you advice
It’s time for everyone to run until here, until the end the light has not collapsed




Мы ведем войну за мир,
(У-уу я борюсь ради забавы)
Выбор в пользу легкой жизни,
Я сгубил Мечты и мысли,
Мы просто сходим медленно с ума,
Пока Стена не упадет сама,
(У-уу я борюсь ради забавы)
Дети, я вам дам совет,
Всем Пора бежать пока здесь, до конца не обрушилcя Свет...

Я против разводов, необходимо воспитывать Молодёжь в духе Ценности семьи, пагубности разводов, потому что из-за них Прежде всего страдают Дети.

Да. Спросите любую Мать. Она скажет, что Дети - Подарок судьбы. Но Иногда нестерпимо Хочется Вернуть этот Дар отправителю.

Песни, Дети солнечного дара,
Расцветайте на земле моей!
Сколько будет Силы в вас и Жара -
Столько Права Жить среди людей.
Слов Родных кружащаяся вьюга,
Ты Мне Больше Жизни дорога.
Нежной песней - утешал я друга,
Грозной песней - побеждал врага.

- Если забыл, перед свадьбой мы договорились - никаких детей.
- Ну, можно и передоговориться.
- Моя матка - не предмет торга.

Она Ждет. Потому что так поступают Все матери. Ждут. Не вмешиваются, Пока их Дети принадлежат кому-то другому.

Гово­рят, Дети жи­вут не так, как ро­ди­те­ли их учат, а так, как ро­ди­те­ли жи­вут. Воз­мож­но, это прав­да. Но в ос­нов­ном дети все-таки жи­вут так, как их учат.

Дети приходят за нами туда, куда Больше Никто не рискует. Это только кажется, что мы их питаем и защищаем. Это они защищают нас - от окончательного отчаяния. Это они возвращают нас в "здесь и Сейчас" - ежедневно. Это они придают сил, когда их больше неоткуда взять.

- У меня Нет де­тей, Да­вид. Но хо­чешь, я дам тебе Один по­лез­ный для ро­ди­те­ля со­вет?
- Да.
- «Я был не прав». Это хо­ро­шие сло­ва. За­пом­ни их.

Да­вид дер­жал руку на жи­во­те сво­ей де­вуш­ки, пре­ис­пол­нен­ный люб­ви к че­ло­ве­ку, ко­то­ро­го он ни­ко­гда не ви­дел, чув­ствуя, что его Жизнь пе­ре­хо­дит во Власть несу­ще­ству­ю­щей люб­ви. Его мама ча­сто по­вто­ря­ла, что каж­дый ре­бе­нок - это транс­план­та­ция серд­ца. Те­перь он по­нял, что Она име­ла в виду.

Любовь ро­ди­те­ля к ре­бен­ку стран­ная шту­ка. Вся­кая дру­гая лю­бовь - к дру­гим лю­дям - с чего-то на­чи­на­ет­ся. Но это­го че­ло­ве­ка мы лю­би­ли це­лую веч­ность, лю­би­ли еще до того, как он по­явил­ся на Свет. Сколь­ко ни го­товь­ся, но пер­вое мгно­ве­ние для всех ма­те­рей и от­цов - Все­гда Шок: ко­гда вол­на чувств за­хле­сты­ва­ет Тебя и зем­ля ухо­дит из-под ног. По­нять это невоз­мож­но, по­то­му что не с чем срав­нить. Все рав­но что пы­тать­ся опи­сать ощу­ще­ние от пес­ка меж­ду паль­ца­ми ног или от сне­жи­нок на язы­ке тому, Кто всю Жизнь про­жил в тем­ной ком­на­те. Душа пе­ре­во­ра­чи­ва­ет­ся.

Ко­гда Лео на­чал иг­рать в хок­кей, Пе­тер по­вздо­рил с од­ним тре­не­ром, ко­то­рый веч­но орал на де­тей.
- Что­бы они Тебя слу­ша­ли, их Надо немно­го при­пуг­нуть! - как-то раз за­явил тре­нер.
Пе­тер то­гда про­мол­чал. Но в ма­шине по до­ро­ге до­мой он ска­зал Лео:
- Ко­гда я в дет­стве про­ли­вал мо­ло­ко, Отец все­гда меня на­ка­зы­вал. Лов­чее от это­го я не стал. Толь­ко стал бо­ять­ся брать мо­ло­ко в Руки. За­пом­ни это.

Родительские Раны не заживают.

Од­на­жды он слы­шал: что­бы мо­раль­но под­го­то­вить­ся к ро­ди­тель­ству, Надо съез­дить на рок-фе­сти­валь и по­жить в од­ной па­лат­ке с тол­сты­ми об­ку­рен­ны­ми при­я­те­ля­ми. С утра до ве­че­ра ты ша­та­ешь­ся как сом­нам­бу­ла, в по­сто­ян­ном со­сто­я­нии остро­го недо­сы­па, твоя одеж­да вся пе­ре­ма­за­на едой, ко­то­рую лишь в ред­ких слу­ча­ях ел ты сам, в ушах веч­ный звон. Сто­ит тебе прой­ти мимо Лужи, как ка­кой-ни­будь иди­от, хи­хи­кая, тут же прыг­нет в нее дву­мя но­га­ми, а как толь­ко ты уеди­нишь­ся в сор­ти­ре, в Дверь сра­зу на­чи­на­ют ко­ло­тить и тре­бо­вать, что­бы ты вы­шел. Тебя бу­дят сре­ди ночи, что­бы по­де­лить­ся с то­бой неки­ми со­кро­вен­ны­ми мыс­ля­ми, а утром ты неред­ко про­сы­па­ешься в чьей-то луже.