Есть такое
Чувство, вообще которое хоть и называется одним словом, но это такое чувство. Вот это чувство называется таким словом, которое на родном языке произносить крайне сложно. На чужом, иностранном, сколько угодно безответственно его можно
Говорить. А скажешь на родном языке, тут же об него споткнёшься и как бы извиняясь откашляешься. И даже
Если это
Слово подумать,
Там у себя в мозгу, подумаешь, и тут же как бы извиняясь споткнёшься об него и откашляешься… Это слово -
Любовь.
Ну, и когда на
Тебя падает в очередной раз любовь… Вот это как упала на тебя - бабах! - вот так вот, а причем каждая следующая любовь,
Она же сильнее, чем предыдущая. Так как, как упала вот так, и ты думаешь: "ну е-мае, ну
Зачем опять-то, а? Так
Все Было Хорошо, рационально, спокойно, удобно." А тут чувствутся сильно и надолго опять!
А уже никуда не деться, все уже, упала. И ты сам уже знаешь, что все уже. И вот в этом состоянии выходишь куда-нибудь по делам - при чем по делам, которые намечены до
Любви. Потому что во
Время любви вообще никаких дел! Ну, то есть собственно выходит по делам твое туловище, исполнять какие-либо социальные функции. А там творится такое, что ты вышел, шел, шел… и пропал, и исчез, и тебя не стало, и как бы тебя
Нет, и ты даже не можешь вспомнить, как это было там и тогда, когда тебя не было, потому что ты вновь появляешься, и
Мир начинает проявляться, как изображение на фотобумаге, и ты обнаруживаешь себя сидящим на какой-то грязной скамейке в какой-то непонятной и незнакомой тебе части города, на такой грязной скамейке, на которую бы ты без любви ни за что бы не сел…
