Мне бы
Любовь свою спустить, наконец, с цепи - пусть из стихов сорвётся в
Жизнь и закружит нас. Только вот внутренний
Голос кричит: «Терпи! Прячь от него всю
Нежность, да и от лишних глаз». Знаешь,
Стихи по венам бегут, как
Кровь. Бьются, как
Пульс, в висках, не дают
Забыть. Как
Надоело выплакивать из себя любовь! Как же
Хочется просто её прожить.
