Персонаж: Бодлер

Часы! Живет в вас Бог, бесстрастный, беспощадный,
Он пальцем нам грозит, бормочет: "не забудь!"
За краткий Час Секунда успевает
Три тысячи шетьсот долбящих: не забудь!
Глупец! Лишь потому играет Время смело,
Что проиграть оно не может. Не забудь!

Дорогая нагою была, но на ней
Мне в угоду браслеты да бусы звенели.
И смотрела Она и вольней, и властней.
И блаженней рабынь из гаремной постели.
Пляшет Мир драгоценностей, звоном дразня,
Ударяет по золоту и самоцветам.
В этих чистых вещах восхищает меня
Сочетанье внезапное звука со светом.

Дорогая нагою была, но на ней
Мне в угоду браслеты да бусы звенели.
И смотрела Она и вольней, и властней.
И блаженней рабынь из гаремной постели.
Пляшет Мир драгоценностей, звоном дразня,
Ударяет по золоту и самоцветам.
В этих чистых вещах восхищает меня
Сочетанье внезапное звука со светом.

Человек - это Тяжесть судьбы; обещанный ему Покой ненадежен, беззаботная Жизнь - Обман. Удел крестьянина во Все Времена вгонять окровавленной ногой лопату в жестокую поверхность земли.

Человек осужден на Зло, прирожден к нему: Жадность, развращенность, Глупость, Подлость, Гордыня... Яд власти, Обожание кнута народом - Всё имеет Корни в человеческой природе.

Я не нуждаюсь для моего удовольствия ни в чьей нищете, я не желаю богатства, которое оплачено горем.

Смирение - значит - Принятие. Но как принять Фальшь, Лицемерие, Страдание, неустроенность, саму эту Покорность? Раз Зло господствует в мире, Призвание искусства с безжалостной откровенностью отразить его, постичь его Суть.

Я не могу себе представить такой тип Красоты, в котором бы совсем отсутствовало Несчастье.

Невинный, честно-близорукий
Читатель благонравных книг,
Брось этот горестный дневник,
Греха, раскаянья и муки.
Когда у Сатаны в науке
Ты совершенства не достиг,
Брось! Не поймешь ты этот крик
И скажешь: он блажит со скуки.
Но Если трезвый ум храня,
Ты в силах не прельститься бездной,
Читай, чтоб полюбить меня.

Во всяком человеке Есть одновременно два тяготения: к Богу и Сатане.

Поэзия - не обязательно Стихи, так же как стихи большей частью - не поэзия.

В Один ненастный День, в тоске нечеловечьей,
Не вынеся тягот, под скрежет якорей,
Мы всходим на корабль, и происходит встреча
Безмерности Мечты с предельностью морей.

Порой прекрасна ты, как Кругозор земной
Под солнцем осени, смягченным пеленой,
Как дали под дождем, когда их глубина
Лучем встревоженных небес озарена.

Твой взор загадочный как будто увлажнен.
Кто скажет, синий ли, зеленый, серый он?
Он то мечтателен, то нежен, то жесток,
То пуст, как Небеса, рассеян иль глубок.