Персонаж: Иван Петрович

Он правдив, искренен, наивен ужасно, а Иногда грациозно наивен. Она, может быть, полюбила его - как бы это сказать?.. Как будто из какой-то жалости. Великодушное Сердце может полюбить из жалости...

Вечером занёс в книжечку:
«У меня мало общего с женой. Из хрупкого Существа, полного интеллегентных порывов, Она обратилась в жвачное животное. Я чувствую себя, как связанный орел, у которого висят на крыльях жена, Дети и своячени...»
Он заснул.
Вечером Иван Петрович заносил в книжку: «... буквально Ничего общего. Где её Любовь? Куда девалась её Страсть? Третий День сижу без простокваши! Не может понять, что я труженик и должен, как Антей, коснувшись земли, набраться новых сил».

Устал я, Афоня. Исстервозился. Сам видишь, никакого от меня толку.

Мне Показалось, что Она Нарочно растравляет свою рану, чувствуя в этом какую-то потребность, - потребность отчаяния, страданий... И так часто бывает это с сердцем, много потерявшим!

Это растравление болью и это Наслаждение ею Было Мне понятно: это наслаждение многих обиженных и оскорбленных, пригнетенных судьбою и сознающих в себе ее Несправедливость.

Добрые Люди и не ждут, чтоб им Прежде делали, Нелли. Они и без этого любят помогать тем, Кто нуждается. Полно, Нелли; на свете очень много добрых людей.

Всё Чувство её, сдерживаемое столько времени, вдруг разом вырвалось наружу в неудержимом порыве, и Мне стало понятно это странное Упорство сердца, целомудренно таящего себя до времени и тем упорнее, тем суровее, чем сильнее потребность излить себя, высказаться, и всё это до того неизбежного порыва, когда всё Существо вдруг до самозабвения отдается этой Потребности Любви, благодарности, ласкам, слезам...

... погибший Человек. Таких людей между русскими людьми много. Бывают они часто с большими способностями; но Все это в них как-то перепутывается, да сверх того они в состоянии сознательно идти против своей совести из Слабости на известных пунктах, и не только всегда погибают, но и сами заранее знают, что идут к погибели

К чему эта дешёвая Тревога из пустяков, которую я замечаю в себе последнее Время и которая мешает Жить и глядеть Ясно на Жизнь...

Она сама Нарочно растравляет свою рану, чувствуя в этом какую-то потребность, - потребность отчаяния, страданий...

Как часто, бывало, я ходил взад и Вперед по комнате с бессознательным желанием, чтоб поскорей меня кто-нибудь обидел или сказал Слово, которое бы можно Было принять за обиду, и поскорей сорвать на чем-нибудь Сердце.

И я шепчу, не подбирая слов,
Как нравится тебе моя любовь
Среды других событий?
И вот Она, пустая горсть,
Опять порыв был так высок.
Мы расстаемся пальцы врозь,
Мы расстаемся пальцы врозь,
И ты сквозь пальцы, как Песок...

И не связать
Разорванные нити,
И я уже кричу, как будто вдаль.
Как нравится тебе моя печаль
Среди иных наитий?
Обида, Ревность, Зависть, злость...
Как неотчётливы следы.
И в этом Нет ничьей вины,
Что Руки разъединены.
И ты сквозь пальцы, словно Дым...

Как Всё сошлось, как всё сплелось
И не сказав ни " Нет", ни "да",
Спасти Любовь не удалось
И две судьбы, две Жизни врозь.
И ты сквозь пальцы, как Вода...