Персонаж: Триана

Какая божественная Пустота наступает вслед за исчезновением страха!

Куда ни глянь - повсюду песни: и в дожде, и в ветре, и в стоне страждущего... Повсюду песни.

Так всегда бывает в ясных снах. Ты Все кружишь и кружишь и никак не можешь проснуться. А в голове Одна Мысль: не может быть, чтобы все это тебе привиделось.

Эта Музыка была написана словно для того, чтобы помогать идти Вперед, упрямо и почти мстительно карабкаться в гору. Она зовет вперед, вперед и вперед, не позволяя останавливаться. А затем наступает затишье, как в венском лесу, словно у Человека внезапно перехватило в горле от вида города, куда он стремится, и тогда он раскидывает Руки в стороны и принимается танцевать по кругу...
Это беспощадная музыка. Идущий Человек не собирается останавливаться. Вперед, вверх, дальше... Теперь уже не важно: леса, Деревья - Все это не имеет значения. Имеет Значение только одно: ты продолжаешь шагать... И когда вновь приходит капелька счастья - благоуханного, ликующего счастья, вызваного тем, что шагаешь по плато, - то на этот раз в Такт ему звучат Шаги. Потому-то Путь не заканчивается.
До тех пор Пока не перестанет звучать музыка.

Как легко желать смерти, когда Она тебе не грозит! Как легко полюбить Смерть - а лично я ее люблю всю свою Жизнь и видела, как ее самые преданные обожатели в конце ломались, переходя на Крик в своих мольбах пожить еще немного, как будто Все темные вуали и лилии, и Запах свечей, и грандиозные Обещания Могилы Ничего не означают.

Единственное, что важно, когда наливают Кофе из серебряного носика, - то, как струя начинает светиться, то, как густой коричневый Цвет становится янтарным и золотисто-желтым, а струя, извивающаяся как танцор, Пока наполняется Чашка, вдруг обрывается, словно призрак спрятался обратно в кофейник.

Потолок на крыльце выкрашен светло-голубой краской, чтобы осы решили, будто это Небо, и не устраивали Там гнезда.

В этой Жизни Реальность и Сон переплились так тесно, что одно неизменно торжествует над другим.

Проклятие памяти заключается в следующем: Ничто Никогда не забывается.

Но одно у нас Общее - этот Талант к страданию, да, талант к скорби, да, и Страсть к тому волшебству, к той тайне, что зовётся музыкой.

Горе не проливает слёз. Горе приходит только после ужаса при виде Могилы, ужаса у кровати больного, горе обладает мудростью и спокойствием.

И тем не менее, как это ни больно, я в своем уме. Вот в чем Проблема.