От смерти спешить некуда, а все-таки - спешат.
"Некогда, некогда, некогда" стучит ошалелый шаг.
Горланят песню рекруты, шагая по мостовой, и некогда, некогда, некогда,
Мой друг, и нам с тобой.
Бежим к трамваю на площади и ловим
Воздух ртом, как загнанные
Лошади, которых бьют кнутом.
Бежим мы, одержимые, не спрашивая, не скорбя, мимо людей - и мимо, мимо самих себя.
А
Голод словоохотлив, и канючит куча лохмотьев нам, молчаливым, вслед.
Что
Тело к старости немощно, что хлеба купить не на что и пропаду на
Горе Нет.