Я бродил по улицам, искал чего-то и молился: «Господи, Ты, что прячешься в облаках или за домом сапожника, сделай так, чтобы проявилась моя
Душа, бедная душа заикающегося мальчишки. Яви
Мне Мой Путь. Я не хочу быть похожим на других, я хочу
Видеть Мир по-своему».
И в
Ответ Город лопался, как скрипичная струна, а
Люди, покинув обычные места, принимались ходить над землей. Мои
Знакомые присаживались отдохнуть на кровли.
Краски смешиваются, превращаются в
Вино, и оно пенится на моих холстах.