Я шел босым сердцем по мелкой злобе и гадостям
Жизни, как по острым гвоздям, по толченому стеклу.
Иногда казалось, что я живу второй раз, - когда-то,
Раньше, жил,
Все знаю, и ждать
Мне - нечего,
Ничего нового не увижу.
А всё-таки хотелось
Жить,
Видеть чистое,
Красивое: оно существует, как говорили
Книги лучших писателей мира, - оно существует, и я должен найти его.